Lesung und Rezen­si­on zu Julia­na Kál­nays Debüt­ro­man »Eine kur­ze Chro­nik des all­mäh­li­chen Verschwindens«

Lesung am 25. März 2017 im Haus des Buches in Leip­zig: Julia­na Kál­nay stell­te ihren außer­ge­wöhn­li­chen Debüt­ro­man »Eine kur­ze Chro­nik des all­mäh­li­chen Ver­schwin­dens« am letz­ten Tag der Leip­zi­ger Buch­mes­se 2017 vor. Beglei­tet wur­de sie von Annet­te Was­ser­mann, Lek­to­rin des Romans und Pres­se­re­fe­ren­tin des Wagen­bach Verlages.

Hand­lung (Ver­lags­text):Don ver­wan­delt sich vor den Augen sei­ner Frau in einen Baum. Ron­da hält Gold­fi­sche, die nicht blei­ben wol­len. Die Zwil­lin­ge aus dem drit­ten Stock sind gar kei­ne. Doch von Toni und Bell wis­sen alle. Die Men­schen in Num­mer 29 sind selt­sam ver­schwo­ren, ken­nen sich dabei kaum und tei­len längst nicht jedes Geheimnis.
Im Haus mit der Num­mer 29 wohnt zual­ler­erst Rita, fast so alt wie das Haus selbst. Sie ist Beob­ach­te­rin, Schlich­te­rin und Rich­te­rin, ein Kno­ten­punkt mit geheim­nis­vol­len Fähig­kei­ten und Absich­ten. Außer­dem das Ehe­paar Lina und Don, deren Lie­be auch Dons fun­da­men­ta­le Ver­wand­lung ziem­lich frucht­brin­gend über­dau­ert. Es gibt einen unbe­merk­ten Mit­be­woh­ner, der sich im Auf­zug ein­nis­tet, es gibt ein Kind, das sich durch Mau­ern beißt, und eine Woh­nung, die ihre Mie­ter förm­lich ver­schluckt. Rita sieht, was kei­ner zeigt, und sie ver­steht, was kei­ner sagt. Doch bevor sie ihr Wis­sen wei­ter­ge­ben kann, ist die klei­ne Maia auf rät­sel­haf­te Wei­se verschwunden.

»Eine kur­ze Chro­nik des all­mäh­li­chen Ver­schwin­dens« ist ein durch und durch unge­wöhn­li­ches Debüt. Sei­ne Autorin Julia­na Kál­nay hat eine Viel­stim­mig­keit nur einer ein­zi­gen Erzäh­ler­stim­me vor­ge­zo­gen, da sie es als reiz­vol­ler emp­fand, unter­schied­li­che Per­so­nen spre­chen zu las­sen, wie sie sag­te. Jede Geschich­te ist ein Puz­zle­stein und alle zusam­men erge­ben das Gesamt­bild des Hau­ses und sei­ner eigen­ar­ti­gen Bewoh­ner. Doch wie hat alles ange­fan­gen? Julia­na Kál­nay sag­te darüber:

»Die ers­te Idee war das Bild eines Man­nes, der sich in einen Baum ver­wan­delt. Das Schö­ne am Buch ist, dass es etwas Orga­ni­sches, in alle Rich­tun­gen Wuchern­des hat­te. […] Ich bin immer von Bil­dern aus­ge­gan­gen, ohne mich zu fra­gen, was die Bil­der bedeu­ten könnten.«

Und so liegt die Poe­sie, die Magie des Romans gera­de in der Über­schrei­tung der Gren­ze zur Wirk­lich­keit. Julia­na Kál­nays Magi­scher Rea­lis­mus wirkt wie ein unglaub­lich bizar­rer Traum. Manch­mal spricht ein ech­ter Münch­hau­sen aus die­sen Leu­ten, die mit der Rea­li­tät so wenig anzu­fan­gen wis­sen, dass sie ihr auf jede erdenk­li­che Wei­se aus dem Weg gehen wol­len. Ob sie so tief in eine Depres­si­on ver­sin­ken, dass sie sich nicht mehr bewe­gen, zum Baum wer­den, ihre Iden­ti­tät ver­schlei­ern, nur noch im Dun­keln leben, sich durch Wän­de fres­sen, auf der Suche nach Ruhe mit einer wei­ßen Wand ver­schmel­zen, ver­stum­men und zum Gold­fisch wer­den, sich in das lee­re Haus einer Schne­cke ver­krie­chen oder ein­fach auf mys­te­riö­se Art ver­schwin­den, weil das Gra­ben von Höh­len dem nicht mehr genü­gen kann, der lie­ber unter als über der Erde leben will – immer ist es ein Rück­zug, eine Flucht vor dem All­tag, vor der Wirk­lich­keit, vor dem Leben, vor den ande­ren. Auch Türen oder gan­ze Woh­nun­gen ver­schwin­den eben­so spur­los wie so man­cher Bewoh­ner des Hauses.

Ein­zig Rita, die gefühlt schon immer da war und deren Alter kei­ner der Bewoh­ner kennt, scheint den Über­blick zu haben, die­ses Laby­rinth an Woh­nun­gen und Bewoh­nern, an Erleb­tem und Erfun­de­nem durch­drin­gen zu kön­nen. Rita ist mit dem Haus auf ganz beson­de­re Wei­se ver­wach­sen. Sie ist so sehr Teil des Hau­ses, dass sie all sei­ne Geheim­nis­se durch­dringt und viel­leicht manch­mal sogar die Ereig­nis­se beein­flusst. Man­che Bewoh­ner ahnen bereits, dass nichts mehr so sein wird wie bis­her, wenn Rita ein­mal nicht mehr ist.

»Es gibt Men­schen, die sind ihr Haus, und es gibt Men­schen, die woh­nen nur dar­in. […] Nicht vie­le tra­gen das Haus, in dem sie leben, wie eine Schne­cke mit sich her­um. […] Bei nicht vie­len spannt die Haut mit dem Lei­den der Wän­de, knar­zen die Kno­chen mit den Trep­pen­stu­fen, schmerzt der Rücken, wenn das Gemäu­er altert. Ich spü­re, wie sich die Räu­me zusam­men­zie­hen mit der Käl­te und wie die Wän­de bei gro­ßer Hit­ze anschwel­len wie mei­ne Bei­ne. Ich spü­re, wie das Haus atmet. Wie es Bewoh­ner abstößt und verschlingt.«
1. Stock, rechts: Schne­cken und was Rita dach­te (aber nicht sag­te) / Sei­te 34

Auch wenn alle Bewoh­ner des Hau­ses Nr. 29 auf die eine oder ande­re Wei­se ein son­der­ba­res Ver­hal­ten an den Tag legen, hält es sie doch nicht davon ab, Ver­mu­tun­gen über die ande­ren Nach­barn anzu­stel­len. Eine Geschich­te wird jeweils von meh­re­ren Sei­ten erzählt und am Ende weiß der Leser nicht mehr, wes­sen Wahr­heit er glau­ben schen­ken soll. Denn obwohl alle fest an ihre eige­ne Wahr­heit glau­ben, wie zuver­läs­sig sind die jewei­li­gen Erzäh­ler wirk­lich? Fest steht, dass der Leser den Bewoh­nern des Hau­ses über die Schul­ter schaut, an ihren Leben teil­nimmt, als bli­cke er heim­lich durch ihr Schlüs­sel­loch. Und war nicht auch die Sou­ter­rain-Woh­nung bewohnt? Kei­ner erin­nert sich mehr, wann die Morans zum letz­ten Mal gese­hen wur­den und doch ent­de­cken die Nach­barn in deren Woh­nung einen bemer­kens­wer­ten Fund.

Schön ist, wie Julia­na Kál­nay kaum etwas aus­er­zählt, son­dern oft nur andeu­tet. Dem Leser bleibt auf die­se Wei­se der Raum für eige­ne Spe­ku­la­tio­nen, für Über­le­gun­gen und Interpretationen.
Wenn ein Haus unser Innen­le­ben wie­der­spie­geln wür­de, wel­che Woh­nun­gen, wel­che Räu­me wür­de es ent­hal­ten, wel­che Bewoh­ner wür­den in ihm leben? Wel­che für ande­re uner­klär­li­chen Din­ge wür­den in unse­rem Haus gesche­hen, die wir für selbst­ver­ständ­lich hielten?
In dem Haus Nr. 29 von Julia­na Kál­nay ist jeden­falls nichts so wie anders­wo und doch, erken­nen wir die­se Men­schen nicht alle wie­der? Wie gut ken­nen wir unse­re Nach­barn? Wel­che erstaun­li­chen Geschich­ten könn­ten sie erzäh­len? Sind die Bewoh­ner des Hau­ses im Buch nicht genau die, denen wir täg­lich begeg­nen und bei denen wir uns immer schon gefragt haben, ob…

»Ich ver­such­te zu spre­chen, woll­te ihm sagen, wie sehr mich sein Besuch freu­te, ihn fra­gen, was er getan habe, all die Zeit, doch ich brach­te kei­nen Laut her­aus. Mei­ne Lip­pen form­ten die Wor­te, und ich glaub­te, sie aus­zu­spre­chen, doch ein­mal hin­aus­ge­sto­ßen, hör­te ich sie nicht. Mir war, als wür­de ich statt Lau­te nur ton­lo­se Luft­bla­sen in den Raum wer­fen. Und ihm muss es so vor­ge­kom­men sein, als hät­te er einen Gold­fisch vor sich, der stumm sei­ne Lip­pen bewegt, ihn anstarrt, unfä­hig, durch die Glas­wand zu ihm hindurchzudringen.«
2. Stock, links: Luft­bla­sen / Sei­te 126

Die Nr. 29 ist ein Haus in irgend­ei­ner Stadt mit vie­len Bewoh­nern, die den Lesern alle – als mehr oder weni­ger glaub­wür­di­ge Erzäh­ler – Geschich­ten auf­ti­schen und damit dem Haus Wän­de, Zim­mer, Flu­re und eine See­le geben, bis es so ver­schach­telt ist, dass der Leser sich dem Wahn hin­ge­ben und die Hoff­nung auf einen genau­en Bau­plan fah­ren las­sen muss. Julia­na Kál­nays Geschich­ten umspan­nen meh­re­re Jahr­zehn­te und doch scheint es fast so, als gesche­he alles zur glei­chen Zeit. Ver­gan­gen­heit, Gegen­wart und Zukunft wer­den eben­so abs­trak­te Begrif­fe wie oben und unten oder fes­te Materie.

Fazit: So schön und sur­re­al all die Bil­der sind, die Julia­na Kál­nay in ihrem Debüt­ro­man zu einem fast mär­chen­haf­ten Tep­pich ver­webt, so sind es doch die vie­len, von der Autorin geschickt plat­zier­ten Leer­stel­len, die den Leser for­dern, das Bild eigen­stän­dig zu ver­voll­stän­di­gen und die auch lan­ge nach Been­den des Buches nicht los­las­sen. Auch die Lie­be der Ham­bur­ger Autorin zu ihren Figu­ren ist auf jeder Sei­te zu mer­ken. Sie scheint mit ihnen in jenem Haus zu leben, das geheim­nis­vol­ler und span­nen­der kaum sein könnte.
Sehr zu Recht stand »Eine kur­ze Chro­nik des all­mäh­li­chen Ver­schwin­dens« im Febru­ar 2017 auf Platz 3 der SWR Bes­ten­lis­te. Das Buch hat etwas Wuchern­des – wie dem Baum immer mehr Äste wach­sen, schei­nen im Haus Woh­nun­gen, Anbau­ten zu ent­ste­hen, bis nie­mand mehr sei­ne eigent­li­che Form erkennt oder sein Innen­le­ben noch ver­steht. Geschich­ten sprie­ßen über­all, auf den Trep­pen, in den Wän­den, im Boden, im Aqua­ri­um, im Hin­ter­hof und in den Blu­men­käs­ten. Die­ses Debüt ist etwas ganz Beson­de­res, ein Buch, des­sen Geschich­ten sei­ne hof­fent­lich noch vie­len Leser sehen, rie­chen, hören, füh­len kön­nen. Julia­na Kál­nay ist eine Autorin, von der ich noch vie­le wei­te­re Bücher lesen möchte.

Julia­na Kál­nays Roman »Eine kur­ze Chro­nik des all­mäh­li­chen Ver­schwin­dens« ist Febru­ar 2017 für EUR 20,00 im Wagen­bach Ver­lag erschie­nen – gebun­den, 192 Sei­ten, ISBN 978-3803132840.

Über die Autorin: Julia­na Kál­nay, gebo­ren 1988 in Ham­burg, wuchs zunächst in Köln und dann in Mála­ga auf. Sie ver­öf­fent­lich­te in deutsch- und spa­nisch­spra­chi­gen Antho­lo­gien und Zeit­schrif­ten und erhielt das Arbeits­sti­pen­di­um Lite­ra­tur der Kul­tur­stif­tung des Lan­des Schles­wig-Hol­stein 2016. Sie lebt und schreibt in Kiel. »Eine kur­ze Chro­nik des all­mäh­li­chen Ver­schwin­dens« ist ihr ers­ter Roman, für den die Autorin am 18. März 2018 den Heb­bel-Preis 2018 erhält, der alle zwei Jah­re ver­lie­hen wird und mit EUR 5.000 dotiert ist.

Lai­la Mah­fouz, 2. Febru­ar 2018

Links:

Einen Aus­zug unse­rer Foto­stre­cke zur Leip­zi­ger Buch­mes­se 2017 fin­den Sie hier. Die Rech­te an den Fotos lie­gen bei Anders Balari.

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